PUNTOS DE INFLEXION: Blog

A vos... que sabes que sos vos...

Mon, 18 Aug 2008 22:02:27 GMT

'Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos'

Julio Cortazar

a los amigos....

Sat, 19 Jul 2008 21:22:49 GMT

mi regalo para todos ustedes...

y gracias siempre!

fer

La caída

Sat, 28 Jun 2008 14:51:40 GMT

Se sostenía de mis hombros para caminar como yo lo hiciera hace tiempo de su mano. Mis ojos, de espalda al camino por recorrer, miraban sus brazos largos aún firmes, su cabeza gacha, la curva de su espalda cada vez más curva. Él, lo hacía mirando sus pies, como rogando que no abandonaran el esfuerzo.

Cuántas veces recorrimos así el pasillo de los dormitorios, el hall de entrada, el living, la cocina. En ocasiones reíamos de sus ocurrencias y en otras la inestabilidad de su andar nos ponía serios.

Esa noche el temblor quebró sus rodillas y su cuerpo resbaló lento y pesado entre mis manos hasta alcanzar el suelo. Atiné a sostener su cabeza antes de que golpeara. Su cabeza de venas abiertas y sangre derramada. Quedamos entonces en silencio, inmóviles, hasta que comenzó a arrastrarse en busca de un lugar donde hacer palanca. Sabía que mi metro sesenta y mis cincuenta kilos no lograrían alzar su metro ochenta y cinco y sus noventa. Recorrió hasta el último rincón y yo, yo que podía caminar me arrastré junto con él. Como animales o soldados en sus trincheras, reptamos de un lado a otro. Finalmente, lo venció el cansancio y casi en posición fetal le llegó el sueño.

Lo vi frágil. Lo vi solo.

Lo cubrí con una manta y me recosté a su lado a esperar el amanecer y la ayuda. Y lo soñé.

Lo soñé en la arena de Gesell, en las calles de Montevideo, en el Valle de Río Negro, en la cuesta de Humahauca. Lo soñé agitando el cubilete, oliendo a jugo de manzanas, nadando mariposa. Lo soñé ávido lector y liberador de palabras en su olivetti. Lo soñé hijo, de la mano de Isolina y Evaristo. Lo soñé esposo de Aida y en Tahití. Lo soñe amigo entre Ulyses, Ángeles y Marietas. Y lo soñé padre. Padre mío.

Buenos Aires, mayo de 2008

Gracias a todos y a cada uno por aguantarme, por sus mensajes y por sus visitas.

Les dejo beso grande

fer

Gracias....

Sun, 06 Apr 2008 19:15:08 GMT

a veces nos enfrentamos a situaciones que creemos no merecer...

y en medio del dolor, ahogados en esas situaciones,

descubrimos seres humanos incomparables,

seres que nos alivianan la carga...

que nos reconcilian con la vida...

Gracias EMILIO!!!!!!

Ahora entiendo!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Mon, 31 Mar 2008 16:53:36 GMT

Hoy estaba pensando en aquellas canciones, rondas y juegos que me enseñaron cuando era niña... el consabido Arroz con leche, el Don Pirulero, La Farolera, etc...

A quién se le pudo ocurrir escribir eso de Arroz con leche me quiero casar... que sepa coser, que sepa bordar..., o al pasar por un cuartel se enamoró de un coronel, o ...cada cual atiende su juego...

Hubiera sido más realista decir arroz con leche me voy a divorciar y voy a abrir la puerta para ir a jugar, o evitar que se haga tan real eso de que cada uno atiende su juego sin importarle tres belines el juego del otro, porque el que se equivocó se embroma ¿se acuerdan? queda fuera de la ronda, que en este caso es del mundo. Es que hoy el que juega mal en el juego de la vida termina en la calle, el que juega mal se jode porque los de al lado deben atender a su juego y si los demás se equivocan tanto mejor... y así andamos cada uno intentando el "éxito"...

Bueno, de enamorarse de un coronel no voy a decir nada, no deseo ofender a nadie, pero... yo por los cuarteles no paso... por las dudas.

Recuerdo también el famoso aserrín aserrán los maderos de San Juan piden pan no les dan, piden queso les dan hueso y les cortan el pescuezo... que visión por favor!!!!,... alguna semejanza con la realidad sepan que no es pura ficción se los aseguro... basta mirar un poco alrededor.

Y los juegos? El gallito ciego... se le vendaban los ojos al que hacía de gallo y se le preguntaba, Gallito gallito, ¿se te ha perdido algo?... claro, por entonces a nadie se le hubiera ocurrido contestar la vida, la dignidad, el salario, etc... Ni otros confesarán que siguen haciendo que no ven y andan por la vida con los ojos vendados o buscando lo que no perdieron sino lo que les arrebataron....

Nada más real que la Rayuela, ese debatirse por salir del infierno para llegar al cielo, a los saltos, entre obstáculos y piedritas que nos arrojan... Y la Mancha, corriendo para que no nos alcancen, o la Escondida, para que no nos vean... cuántos siguen jugando de adultos a no dejarse alcanzar o a alcanzar a otro para voltearlo o a esconderse para no ser vistos mientras se venden al mejor postor....

En fin, mejor dejo de escribir porque me estoy poniendo pesimista, además, los zapatitos me aprietan y las medias me dan calor, así que me voy a cantando...

Un marinerito me tiró un papel

a ver si quería casarme con él,

tanto que insistía con ese papel

hasta que mamita lo llegó a saber

- dime chiquitita, dime la verdad

si con ese hombre te vas a casar

. no, no, mamita no, no no papá

soy muy chiquitita

y me puede engañar.

Rota la galera, roto el pantalón,

rota la levita de ese compadrón.

chon chon

Perdón... agrego algo...

Qué ronda de miércoles!

Creo que el destino que intentó alcanzar estaba algo congestionado....

Thu, 27 Mar 2008 16:25:54 GMT

Dice la teoría de conjuntos que el concepto de conjunto es intuitivo y que podríamos definirlo simplemente como una colección de objetos, así podemos hablar de un conjunto de personas, de ciudades, de lapiceros o del conjunto de objetos que hay en un momento dado encima de una mesa. El conjunto esta bien definido si se sabe si un determinado elemento pertenece o no al conjunto. Los conjuntos pueden ser iguales o diferentes, pueden tener subconjuntos, conjuntos complementos y con ellos podemos hacer uniones, intersecciones, diferencias.

Hace algunos años se formó un conjunto de cinco elementos, bien diferenciados, singulares en su esencia pero con una misma intención, seguir siendo conjunto...

Todos los elementos del mismo se sentían parte de él y cada uno sabía con certeza que los otros tenían el derecho a la pertenencia.

Este conjunto único en su especie se unió a otros, hizo intersección, creció en número y generó subconjuntos hasta que, llegado un momento, no se sabe muy bien por qué, los elementos fueron separándose e integrándose a otros conjuntos.

El conjunto vacío parece ser su destino...

Me pregunto...

Acaso sea falsa la teoría de conjuntos?

Los conjuntos tiene una razón de ser? Un destino?

Existen los conjuntos de un solo elemento?

Posbilemente, el destino que intentó alcanzar estaba algo congestionado... son demasiados los sueños que se agolpan en su entrada.

Todo es poco...

Fri, 22 Feb 2008 13:15:42 GMT

Mientras afuera la lluvia se adueñaba de aceras y empedrados en el segundo piso de Lavalle y Rodríguez Peña se instalaba el sol y mientras la vida circulaba impetuosa e indiferente, en la habitación 202 el instante irrepetible se alargaba.

Luego, en esa casa nuestra…. mientras yo ejercitaba tareas y aprendía lecciones, era tu respiración la que marcaba ritmos y eran tus ojos espejo en el que me veía torpe pero entregada.

El tiempo, constructor de éste, mi mejor amor, nos fue cambiando y yo fui reconociéndote hijo y vos fuiste sintiéndome madre y mientras la vida va haciendo lo suyo nos seguimos encontrando.

Nota: 21 años despúes la misma lluvia y el mismo sol...

MÁS SINCRONÍAS

Sat, 16 Feb 2008 03:32:35 GMT

Se sentó a esperar que algo pase

y vio pasar la vida sentado

esperando que algo pase

y esperando sentado que algo pase

la vida se le sentó al lado

a esperar que algo pase

Sincronías

Thu, 31 Jan 2008 17:08:17 GMT

Bajo un árbol de una plaza la mujer se sentó y comenzó a tejer.

Bajo un árbol de otra plaza, de otro barrio, de otra ciudad, de otro país un hombre comenzó a destejerse.

LA MENTIRA

Tue, 29 Jan 2008 19:14:30 GMT

No, dijiste y fue un no tímido.

Luego elevaste el tono de voz hasta hacer del no grito rabioso.

Te abalanzaste sobre ella, la zamarreaste.

Te miró socarronamente y arrojó otra vez palabras a tu rostro.

La golpeaste y cayó. La pisoteaste.

Intentó huir mientras la pateabas.

No pudo….

Es que la mentira tiene patas cortas.

Se cansó Estercita...

Mon, 28 Jan 2008 21:54:20 GMT

- ¡¿Cómo que a nuestro matrimonio le está faltando algo?!

No entiendo Estercita, si te lo di todo. No tuviste que salir a trabajar en 18 años que llevamos de casados. Criaste sola a nuestros cinco hijos porque yo jamas intervine en tus decisiones. Juntos compramos la casita y el 147. Todos los años pudimos tomarnos una semanita de vacaciones en el mejor camping de San Pedro. Asististe a los cursos de bricolage., le tejiste a nuestra nietita, es más, hoy podés cuidar de ella todas las tardes para que el nene salga a trabajar…

Yo se que tuvimos nuestras diferencias, no te lo voy a negar, pero siempre se arreglaron porque yo jamás te discutí nada, vos viste, cuando vos te enojabas yo me metía en la camao me ponía a ver la tele y esperaba que se te pasara, nunca te hice ningún reproche… no se… no sé que te pasa Estercita.

Decime, por que decís eso eh… qué le falta a nuestro matrimonio?

- Un divorcio le falta Oscar, un divorcio….

Extraido de EL PAIS. COM

Thu, 24 Jan 2008 12:40:02 GMT

Teoria del culo por Javier Cercas

Hace ya varias décadas, Witold Gombrowicz proclamó el advenimiento de la civilización del culo. El anuncio causó sensación, y las reacciones de pensadores e intelectuales no se hicieron esperar. Entre nosotros, Josep Pla, con su irredento conservadurismo de pequeño propietario rural, afirmaba hacia 1970 que nunca la parte posterior del ser humano había sido puesta en evidencia como en esta época, ni por medios más sabiamente concertados, y que esa ostentación sólo podía ser un signo de decadencia, porque cuanto más cerca está una civilización del culo, más lejos está de la cabeza. La idea tiene la ventaja de ser elegante, pero el inconveniente de ser falsa: sería como afirmar que, cuanto más sexo, menos amor, y cuanto más amor, menos sexo; esto podía permitirse pensarlo -digamos- un moralista francés del XVIII, pero a nosotros, incluidos a los moralistas de nuestro tiempo, la experiencia nos veda ese dudoso privilegio.

¿Significa todo esto que, cuanto más cerca está una civilización del culo, más cerca está también de la cabeza? No necesariamente, pero yo no me atrevería a descartarlo sin más. Y si es así, ¿tenemos el culo más cerca que nunca de la cabeza?, ¿vivimos de verdad en la civilización del culo?

Tal vez no sea pecar de optimismo reconocer que algunos indicios apuntan que así es. No me refiero a la televisión, ni al cine, ni a Internet, ni a los quioscos, ni a las playas; me refiero a cosas menos visibles, pero más significativas. Por ejemplo, desde hace tiempo, al menos en castellano, ya casi nadie se atreve a sustituir la hermosa y rotunda palabra culo por ningún eufemismo, sobre todo por ninguno de esos eufemismos (como pompis) que son completamente imposibles de escuchar sin sentir un impulso irreprimible de soltarle un tremendo guantazo a quien lo usa. Por otra parte, la pintura y la escultura siempre han sido generosas con el culo, pero la literatura -con la salvedad de la literatura pornográfica- siempre ha sido muy mezquina, con el resultado palpable de que ignoramos cómo eran los culos de los grandes mitos eróticos de nuestra civilización: no sabemos cómo era el culo de Helena de Troya; no sabemos cómo era el culo de Isolda, ni el de Beatriz, ni el de Laura, ni el de Julieta -ni siquiera sabemos cómo era el culo de Dulcinea-; no sabemos cómo era el culo de Emma Bovary, ni tampoco el de Ana Karenina.

El vacío es desolador, pero lógico: la espiritualidad del amor romántico -ese gran género literario acuñado en el siglo XII por Occidente, y que durante siglos ha contaminado la realidad- no es compatible con la redonda carnalidad del culo. De hecho, esa ausencia sólo empieza a corregirse en el siglo pasado, y no es hasta los años sesenta, justo en el momento en que Gombrowicz anunciaba la llegada de la civilización del culo, cuando, al menos entre nosotros, empieza a colmarse el vacío, y entonces, por poner sólo un par de ejemplos cercanos, aparece un fenomenal culo "en pompa" en un poema de Gil de Biedma, y aparece en una novela de Juan Marsé un personaje llamado Juan Marsé pellizcándole el culo a las chicas. Y así hasta hoy, cuando no hay obra literaria con alguna ambición que no contenga por lo menos un buen culo.

¿Estamos entonces en la civilización del culo? Ya digo que no faltan indicios de ello, pero los indicios son un material gaseoso. Sean serios y hagan el experimento que, llevado de mi espíritu científico, hice yo el otro día. Suban al metro; elijan un culo joven, ceñido y respingón, uno de esos culos radiantes que abundan en cualquier ciudad; salgan del metro con la propietaria del culo y síganla por la calle a prudente distancia: observarán que ni uno solo de los hombres que se cruzan con ella -ancianos, maduros y adolescentes; estudiantes, ejecutivos, trabajadores y desocupados- es capaz de sobrepasarla sin volverse a mirarle el culo. Aunque la escena complacería a Buster Keaton, ustedes no se rían, porque la cosa es seria; aunque las mujeres no se chupan el dedo y también adoran los culos, no sigan un culo masculino, porque el experimento no funciona. ¿Qué conclusiones podemos sacar de todo esto? ¿Que hemos pasado de la civilización del piropo -esa improvisada efusión literaria que ha pasado a mejor vida, para secreta contrariedad de algunas mujeres nostálgicas o impetuosas- a la civilización del culo? ¿Que la civilización del culo nos ha vuelto a todos locos por el culo? ¿Que siempre hemos estado todos locos por los culos -verdaderamente locos-, pero sólo al llegar la civilización del culo nos hemos atrevido a reconocerlo? ¿Que estamos confundiendo el culo con las témporas? No tengo ni la más remota idea, pero mientras me estrujaba el cerebro tratando de encontrar una respuesta a estas preguntas -como si en la respuesta se escondiera una de las claves escondidas de nuestro tiempo-, me acordé de que mi maestro Juan Ferraté se pasó los últimos años de su vida elaborando una "teoría del culo", que nunca acabó de escribir, y cuyos mimbres mantuvo siempre en secreto, y me acordé también de que, cuando Ferraté murió, yo concebí como una venganza el propósito imposible de escribir algún día un artículo titulado Teoría del culo. Como ven, no tengo ninguna teoría del culo, pero este descabellado artículo demuestra que, si uno se lo propone, hasta los propósitos más descabellados acaban cumpliéndose.

Instrucciones urgentes para reparar el corazón

Mon, 21 Jan 2008 01:58:13 GMT

Desandar el camino del corazón
Hacer una pequeña incisión en el pecho
Retirarlo de su lugar habitual
Ponerlo en remojo
Evitar las grietas
Rellenar los surcos
Implorar el brote

Esperar.
Esperar un mes
Un año
Dos...
Esperar
Esperar que el corazón tome color
Que se humecte
Que reviva

Agitar el envase antes de abrirlo
Tomar el corazón con las manos
Y colcarlo en el espacio abierto del pecho

Si el corazón vibra
Retomar el camino
Usarlo.
Cuidarlo.

"Cut Strawberries" de Duane Keiser

IDENTIDAD

Thu, 03 Jan 2008 14:15:40 GMT

Y los otros son vos, y vos y vos. Y los otros que no soy me habitan y arrojan palabras que recojo para armar mi humanidad.

Palabra tras palabra me construyo.

Encuentro la gramática correcta, el sentido coherente, una semántica que me cobije.

Con palabras me hago y me deshago. Me apalabro y me despalabro…

Despalabrada vivo.

Pero los otros que no soy vuelven por mí repletos de palabras para arrojarme y una nueva palabra me alcanza y luego otra y otra.

Comienzo a encadenarlas una a una como eslabones para construirme, para ser la que no soy,

Las palabras del otro me borran.

Despalábrenme.

Por un mundo mejor...

Sat, 29 Dec 2007 12:47:39 GMT

27 / 12 / 2007

'Primero vinieron a buscar a los comunistas,

y yo no hablé porque no era comunista.

Después vinieron por los socialistas y los sindicalistas,

y yo no hablé porque no era lo uno ni lo otro.

Después vinieron por los judíos,

y yo no hablé porque no era judío.

Después vinieron por mí,

y para ese momento ya no quedaba nadie que pudiera hablar por mí'.

Martin Niemoeller. (Atribuido a Bertolt Brecht).

Gracias por no haber esperado a hablar. Únete a Amnistía Internacional.

Haces falta todavía.

Un fuerte abrazo,

Esteban Beltrán
Director - Amnistía Internacional

PS: En este momento, Bu Dongwei (China) y Yu Changxin (China),

están encarcelados por el único delito de haber expresado su opinión

de forma pacífica.

Tus palabras son el mejor y el único regalo que van a recibir.

Me lo regalo en navidad...

Sun, 23 Dec 2007 21:47:27 GMT

Son muchas las personas que entran y salen de nuestras vidas… algunas lo hacen tan silenciosamente que no nos damos cuenta,

otras, en cambio, nos modifican, modifican nuestra historia y la mirada sobre el mundo…

Son éstas las que hacen más fácil querer la parte que desconocemos de nosotros, las que nos obligan a crecer de a uno y de a dos al mismo tiempo, las que nos despiertan el deseo de ya no querer seguir cambiando pasos con las soledad.

Son las que nos sacan de los suburbios de la vida.

Ser agua...

Sun, 16 Dec 2007 21:32:25 GMT

Pienso en los sueños, aquellos primeros que ya no están...

Me pregunto si habrá un lugar donde habiten...

Se me ocurre entonces que no es justo hablar de sueños no cumplidos, que lo que hay son sueños abandonados... sueños que fuimos dejando perseguidos por la rutina y las obligaciones, sueños que reemplazamos a lo mejor por otros sueños...
Intuyo también que los verdaderos, aquellos que seguramente le habrían puesto más luz a la vida son los primeros... los soñados cuando aún la vida no se contaminó de mezquindades.
Estarán esos sueños en algún lugar... esperándonos?
Hablo de sueños y recuerdo la prosa de observatorio de Cortazar y esa frase que alguna vez escribí en mis carpetas de estudiante.... "Jai Shing quiere ser eso que pregunta, Jai Shing sabe que la sed que se sacia con agua volverá a atormentarlo, Jai Shing sabe que sólo siendo el agua dejará de tener sed".

Tengo sed.... puede que mi agua fueran mis sueños... ó que sólo haya saciado mi sed...

Juanito y yo

Tue, 11 Dec 2007 15:11:31 GMT

...y fue entonces cuando dijo…”Juanito, estoy desarmado, me quitaron la voz”…

Y Juanito, no pudiendo eludir más la complicidad de esa tristeza, intentó explicarle que ya era inútil salir a las calles a defender las palabras.

Y fue entonces también que vio cómo la desazón abría la puerta y lo atravesaba como un rayo y cómo caía al suelo en llanto mudo.

Entonces, Juanito sacó del tazón de porcelana las únicas palabras que le quedaban, las que había logrado salvar de los allanamientos y las puso en manos de su amigo.

Cuando se durmió… Juanito pudo ver que sonreía.

ISOLINA

Tue, 04 Dec 2007 13:37:54 GMT

Isolina no tiene las manos arrugadas pero la edad habla a través de esas manchas que aparecieron en ellas hace algunos años. Son grandes las manos de Isolina, con dedos delegados y largos.

Y son éstas, las manos de Isolina, las que dibujan letras en el aire.

Manos analfabetas empeñadas en aprender a escribir.

Isolina no sabe escribir pero Isolina escribe...

La pienso sola, en su diminuto departamento develando el misterio de la caligrafía.

Imaginando cómo poner en el papel aquello que su corazón le dicta.

Practicando en un cuaderno que compró a escondidas en el kiosco de la esquina.

Isolina no sabe escribir pero Isolina escribe...

Delinea el abecedario y redondea palabras que desconoce y copia de un libro.

Sus años se esmeran en el retazo de hoja que tiene delante.

Isolina quiere escribir y nadie lo sabe.

Isolina llena el cuaderno y va por otro.

Isolina sola descifrando el acertijo.

Isolina no sabe escribir pero Isolina escribe...

Isolina se fue creyendo que no sabía.

Pero Isolina escribió, escribió, escribió...

La leo en mi corazón.

(A mi abuela, analfabeta para algunos, cercana a la sabiduría para mí)

“Señor, tiene ¿algo que me salve?”

Mon, 26 Nov 2007 20:20:12 GMT

Escribir, ensobrar, escuchar, responder, relatar, abrochar, agujerear, archivar, disculpar, ¿un cafecito?, si como no, enseguida, almorzar, tipear, agendar, excusar, revisar, mentir, ayudar, limpiar, acomodar, colaborar, hola, si, ¿quién habla?, si como no, lo anoto, si, si , no me olvido, recordar, cajonear, disculpar, servir, responder, acompañar, desabrochar, rellenar, resumir, capacitar, ordenar, resolver, desempolvar, participar, echar, llamar, aprender, telefonear, presentar, reportar, ¿dónde pusiste los papales?, perseguir, murmurar, buscar, revolver, encontrar, descongestionar, no, hoy no viene, haré lo posible, se lo aseguro, si lo entiendo, pero no puedo hacer nada, si ya voy, esperá que tengo una llamada en el otro teléfono, si señor perdón pero ya le exlique que no vendrá hoy, y bueno, si, tenga la seguridad de que me voy a ocupar, no, esperá que termino de hablar, no el sello no se donde está y...

- Perdón señorita, estoy ofreciendo...

- Señor, tiene ¿algo que me salve?

- Palabras señorita, palabras a un precio nunca visto... le puedo ofrecer tres por el valor de una…

- No, le pago lo que sea por una, tan sólo una… LIBERTAD…¿la tiene?

Hoy... Cortazar

Fri, 23 Nov 2007 17:46:43 GMT

Sampa (Caetano Veloso) - Flamenco Style -

Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito
que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Soledades

Mon, 19 Nov 2007 18:31:21 GMT

SOLA

(MENTE)

RUTINA

La temperatura había bajado de golpe. Revolvió los armarios buscando ropa de invierno y se tapó hasta las orejas.

Tenía frío. Antes, esto no era un problema. Pensó que sería la edad. Su mamá decía que con los años nos volvíamos friolentas.

Salió de la casa rumbo al trabajo. Había paro de transportes. Decidió caminar hasta la oficina. Al cabo de una decena de cuadras se le acalambraron las piernas. Que raro. Mortificada por el frío y el dolor optó por tomar un café mientras pensaba cuánta razón tenía su mamá cuando decía que con los años los huesos no son los mismos. El café le cayó mal. Nunca antes le había caído mal el café.

Sintió ganas de llorar y pensó que estaba demasiado sensible. Tal vez la edad. Su mamá dice que las mujeres nos ponemos así, un poco raras con los años. Tomó un taxi para llegar a la oficina. Se sentó y apoyó las manos sobre el escritorio. Una gota cayó sobre ellas,

Luego otra. Las fue sintiendo cada vez más húmedas. Un compañero se acercó con un pañuelo. Fue peor. No pudo parar de llorar

Pensó en su mamá y la llamó por teléfono. No estaba, habló con el contestador. Daba lo mismo.

Sabés mamá… lo que jode no son los años…

La vida jode mamá…

(2001)

Habitar el invierno en primavera

Sun, 11 Nov 2007 16:27:45 GMT

"Female on Wrinkles" de la serie "Skin" - Laurent Elie Bandessi

Me duele cada palabra en algún lado, en las manos, en los brazos, en las piernas, en la pelvis, en la espalda.

Me duele cada palabra en cada centímetro del cuerpo, en la ntangible esencia del alma, de la cintura para arriba duele y de la cintura para abajo, duele en la nariz, en la sien, en el ombligo, en la comisura de los labios.

Me duele cada palabra en algún lado, en los muslos, en la tetas, en la sangre, en la médula, en la rodilla, en el tarso y en el metacarpo.

Me duele cada palabra en algún lado, en la lengua rabiosa, en el ahogo presentido, en la picazón del ojo, en la garganta embrutecida por el llanto.

Me duele cada palabra en algún lado porque aunque no estoy sola sin vos… la soledad me habita si te vas.

(nov. 2007)

Historias del Paraiso (1)

Thu, 08 Nov 2007 21:34:16 GMT

Había una vez un camino.

El camino llevaba a una casa.

En la casa vivían un hombre y una mujer.

El hombre y la mujer tenían un sueño

El sueño tenía un camino.

El camino tenía un árbol

El árbol tenía frutos

A su sombra Eva descansaba

Eva tenía un sueño

El sueño tenía un camino

El camino llevaba a una casa

En la casa vivían un hombre y una mujer

El hombre y la mujer tenían un sueño

El sueño tenía un camino

El camino tenía un río

En el río nadaba un hombre

El hombre tanía un sueño

Soñaba con Eva que sueña con un hombre que nada en un río que desemboca en un camino que lleva a una casa donde viven un hombre y una mujer. La casa tiene un camino que tiene árboles que tienen frutos que Eva muerde y tira al río donde nada un hombre que sueña.

(mayo 2002)

Michael Kenna, Foggy Morning, Shikotsu Lake, Hokkaido, Japan 2004

Pienso...

Wed, 07 Nov 2007 02:24:49 GMT

Pienso que en este momento
tal vez nadie en el universo piensa en mí,
que sólo yo me pienso,
y si ahora muriese,
nadie, ni yo, me pensaría.

Y aquí empieza el abismo,
como cuando me duermo.
Soy mi propio sostén y me lo quito.
Contribuyo a tapizar de ausencia todo.

Tal vez sea por esto
que pensar en un hombre
se parece a salvarlo.
(Juarroz)

Vos sabés no?

Mon, 05 Nov 2007 02:44:34 GMT

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»).

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

J.Sabines